Campamento gitano con carros tirados por caballos, 1888
Fuente: https://commons.wikimedia.org/
Los gitanos de mi infancia venezolana eran simplemente lugares comunes. Gente que usaba argollas doradas, leía las cartas, tocaba panderetas y danzaba alrededor del fuego. Junto con los vaqueros, piratas y caperucitas rojas, inspiraban todos los años nuestros disfraces de Carnaval, pero hasta ahí.
Años más tarde, ya viviendo en Brasil, vi un grupo de lo que me parecieron gitanos sentados en una acera. Una de las mujeres tenía en su regazo una niña preciosa de más o menos dos años. Yo no sé de dónde me salió el impulso, pero sin más le dije que si me la daba, yo la criaba. Ella se me quedó viendo extrañada y me respondió: “yo no tendría coraje, señora”. En ese momento me di cuenta de que lo que acababa de proponerle era un perfecto disparate y que, después de todo, si ella no tenía coraje, pues yo tampoco.
Ahora en Portugal son más fáciles de identificar. No guardan ninguna relación con mi estereotipo infantil.
Aquí los he visto por las calles o en el Metro, siempre en grupos, y según entiendo, cuando a uno de ellos le toca ir al hospital, va rodeado de su toda su gente.
Uno de los que más he visto es un hombrecito muy, muy pequeño, que anda siempre con una mujer mucho mayor que él y que llaman la atención porque siempre están discutiendo por algo.
Al señor de esta casa lo resolvió bautizar de “João” y lo saluda efusivo cada vez que se lo encuentra. A mí, menos mal, me ignora olímpicamente.
Semanas atrás montaron una carpa enorme rodeada de tráileres que les servían de vivienda. Yo, curiosa a morir, me metí una tarde a curiosear. Anunciaban un show de dinosaurios al que la verdad me habría encantado ir a no ser por el horario. En fin. En la ventana de uno de los tráileres había una niñita que me contó orgullosa que su abuela vivía en la casa rodante de enfrente. Muy linda también, pero esta vez me abstuve de pedirla en adopción…
