Homem no Jardim Tonhalle em Zurique
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Os paralelepípedos de Zurique estavam limpos o suficiente para se comer neles, mas o silêncio era pesado. Elias passou por uma centena de pessoas, cada uma delas um planeta silencioso orbitando seu próprio smartphone. Dizer “bom dia” ali era como gritar em uma biblioteca; não era apenas inesperado, era uma violação do contrato social.
Ele se lembrou da poeira de uma vila no Malaui, onde uma caminhada de cinco minutos levava vinte porque todas as pessoas — da avó descascando milho à criança correndo atrás de um bambolê — exigiam um reconhecimento formal de sua existência. Passar em silêncio era uma declaração de guerra, ou pelo menos um sinal de um espírito profundamente perturbado.
“Por que o silêncio?”, Elias perguntou a um amigo local mais tarde, enquanto tomavam um café servido com precisão cirúrgica.
“É respeito”, respondeu o amigo. “Não conheço a sua história. Por que deveria interromper os seus pensamentos com o meu ‘Olá’? O meu presente para você é a sua privacidade.”
Elias percebeu então que o mundo se dividira. No norte “eficiente”, demonstramos amor deixando uns aos outros em paz. Guardamos nossa energia como ouro, porque a cidade oferece muitas faces para processar. Mas no sul “conectado”, a saudação é a cola. É a auditoria diária da saúde da comunidade.
Ele voltou para a rua. Viu uma mulher ajustar o lenço, seus olhos encontrando os dele por uma fração de segundo. A vontade de falar surgiu em sua garganta — o fantasma da poeira do Malaui. Ele hesitou, então a viu rapidamente desviar o olhar, ajustando seus fones de ouvido. Ele engoliu o “bom dia” e deu a ela o que ela aparentemente mais queria: a ficção educada de que ambos existiam em total isolamento.
O silêncio não era falta de gentileza, ele percebeu. Era apenas um tipo diferente de armadura.
