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Quizás se pregunten qué tienen en común mi nuevo libro y el gato de Schrödinger. La respuesta es, casi con toda certeza, absolutamente nada.
Salvo por el hecho de que mi nuevo libro, al igual que el gato de Schrödinger, existe actualmente en dos estados mutuamente excluyentes. Puede volar alto. Puede hundirse como un plomo. Hasta su publicación, ambas posibilidades permanecen en la misma contención.
Hace mucho tiempo, en lo que hoy me parece otra época, me presenté a Cambridge para estudiar Filología inglesa. Cuando la respuesta cayó por la ranura del buzón, mi destino había quedado reducido a una sola hoja de papel.
Mientras sostenía el sobre sin abrir, sucedía algo peculiar. Yo era, simultáneamente, un futuro estudiante universitario de Cambridge y un rechazado. Ambas posibilidades existían hasta que abriera la carta.
Y ahí estaba: no era Cambridge. Un «rechazado».
Aquí es donde entra el gato de Schrödinger.
En 1935, el físico austriaco Erwin Schrödinger ideó un experimento mental para poner de manifiesto lo extraña que resulta la mecánica cuántica cuando sus reglas se extienden desde las partículas diminutas hasta el mundo cotidiano.
Imaginó un gato encerrado en una caja junto a un átomo radiactivo, un contador Geiger, un martillo y un frasco de veneno. El átomo tiene un 50 % de probabilidades de desintegrarse en el lapso de una hora. Si se desintegra, el contador activa el mecanismo, el martillo cae, el veneno se libera y el gato muere. Si no lo hace, el gato sobrevive.
La mecánica cuántica permite describir el átomo como si estuviera en una superposición de estados desintegrado y no desintegrado antes de realizar la medición. Si extendemos esa descripción a todo el aparato, el gato parece estar en una superposición correspondiente de vivo y muerto.
De ahí: el gato de Schrödinger.
La paradoja no trata realmente sobre el gato. Schrödinger no estaba proponiendo un método nuevo y cruel de tener mascotas. Estaba cuestionando qué ocurre cuando las matemáticas de la mecánica cuántica, que funcionan extraordinariamente bien para el mundo microscópico, se aplican a los objetos cotidianos.
El dilema esencial es este: ¿cuándo un abanico de posibilidades se convierte en una sola realidad definitiva?
Mi historia de Cambridge ofrece una versión mucho menos cuántica de la misma idea. Antes de abrir la carta, eran posibles dos futuros. Pero la universidad ya había tomado su decisión. Mi incertidumbre era psicológica, no cuántica. Sencillamente, yo no conocía la respuesta.
Lo que me lleva de vuelta a mi libro. Hasta su publicación, su destino es incognoscible. Podría elevarse. Podría fracasar. Podría ser alabado, ignorado, admirado y, a diferencia del gato de Schrödinger, no necesita ni veneno ni martillo para determinar su suerte. Solo necesita lectores.
