Apareció Audrey,
por Luli Delgado

En estos días circuló la noticia de que un detective encontró a una mujer llamada Audrey Backeberg, quien en 1962, con apenas 20 años, salió de su casa y no volvió más. Madre de dos niños, hablaba entonces de los maltratos y amenazas del marido. Nadie volvió a saber de ella. Hasta ahora.

Ya en sus ochenta, vive en otro estado, con otro nombre, otro esposo y, según se dice, feliz y sin remordimientos, acordó colaborar con la policía a cambio de que no se revelaran detalles de su nueva vida.

Leo esto y trato de recordar quién era yo a los veinte y pocos. Me cuesta. Tengo que exprimir la memoria para rescatar algo de la universidad, del trabajo, de los amores de aquella época. Lo que más me impresiona es que esa versión de mí ya no me pertenece del todo. Es como si hablara de una persona lejana.

Porque a los veinte todavía se es medio niña, puede que con cuerpo de adulta, pero no necesariamente la noción del peso que tienen las decisiones, ni ese sentido de pertenencia que llega más tarde, cuando echas raíces, cuando otros dependen de ti. A esa edad, irse puede parecer tan simple como abrir una puerta y no volver.

Y entonces pienso en cuánta gente ha soñado alguna vez con hacer lo mismo: desaparecer, empezar de cero, sin pasado, sin explicación. No por cobardía, sino por instinto. Por hambre de vida. Algunos lo hacen en silencio. Otros, como Audrey, lo logran del todo.

Y a la vez no dejo de pensar: ¿y si Audrey hubiera sido latina? ¿Cómo se va una mujer con la madre llamando a cada rato, una tía que todo lo comenta, con unos hijos que no se te despegan? En nuestra cultura no se desaparece del todo. A lo sumo, uno se esconde un rato, pero termina regresando…

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