Ophelia, (detalhe), 1851
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Olhou para mim e, como se procurasse atravessar as nuvens cinzentas que cobriam o céu, com meio sorriso virou lentamente a cabeça para a janela e disse: “Quando ali estiver, se me lá me aceitarem, na estrada sem fim, impassível do céu, verei melhor a arrogância dos homens, saberei conversar com o silêncio e sentirei o espírito da terra.” Como tinha os olhos quase fechados pensei que o cansaço a tinha deixado naquela orla onde o sono se confunde com o sonho e as ondas ao roçarem na areia gemem inconformadas com o fim da viagem. Sobre a mesa de cabeceira, do lado direito da cama onde estava deitada, a vela perfumada que em recente aniversário alguém lhe ofereceu hesitava entre extinguir-se e continuar a espalhar a indefinível fragância que me deu a ilusão que de um morno sol de fim de dia, irrompendo entre nuvens cinzentas que cobriam o céu, iria surgir o breve feixe de luz, lembrando-me como a “alma é grande e a vida pequena”.
