Auto retrato con la peste española, 1919
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Al llegar a su casa Martha se quedó de pie en el pasillo, reconociendo al marido solo como quien reconoce una fotografía descolorida en un libro de historia. La conexión se había cortado; la trama se había ido. Y sin la trama, no quedaba nada que la uniera al fantasma del hombre en el sillón.
Salió de la casa de inmediato; no podía soportar el olor del lugar. Martha se dirigió al parque, donde sabía que sus dos hijas, Claire y Elena, estarían jugando con sus nietos. Las hijas observaron con asombro. Martha no estaba simplemente sentada en el banco; estaba en la hierba, agachándose fácilmente para jugar con los niños, sonriendo y riendo con una gracia felina. Claire y Elena se miraron, atónitas. “¿Mamá? ¿Qué pasó? ¿Qué está pasando?”, preguntó Claire. “He cambiado”, respondió Martha, con los ojos cristalinos. “Me voy. No para siempre, tal vez, pero necesito disfrutar la vida. Me voy a Finisterre, en Portugal”. Claire le guiñó un ojo con picardía. “¿Finisterre? ¿Es por aquel joven pescador con el que tuviste un romance hace cuarenta años?”. Martha buscó en su mente. Vio el rostro, pero no sintió calor ni nostalgia. Era solo un dato en un libro cerrado. “No me importa el pescador”, dijo Martha. “Voy porque allí la luz es honesta. Voy hacia el aliento”.
