Un bosquecillo de abedules. Rayos de sol, 1895
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Esta noche, los sueños soplan en el viento. Las olas, antes de nacer en el sueño, como espuma en la orilla, se rompen en la memoria. Los niños dibujan cielos con sus uñas en la arena. Un sol sin contorno. La madre sostiene en su regazo las sombras de la patria. Vuelan buitres, halcones, águilas. Las penas se hunden hacia dentro, en lo profundo del pecho. En silencio, el tiempo se vuelve lugar. Las palabras, las casas, las miradas, la gente se perdieron en el cuerpo del mañana.
En el aire, flota una palabra: Yo era.
Nadie la escucha. Solo el viento, aquel que roza lo indecible y deja atrás un cuerpo sin estación. La luz insiste en grabarse sobre la nada.
