Muñecas,
por Lucy Gómez

Recuerdo mis muñecas. No se parecían físicamente a mí para nada. Había una de piel blanca, tipo porcelana, con grandes ojos azules que parecía londinense. Tenía un vestido de tul azul. Mary, se llamaba. La terminé regalando a una amiga portuguesa que vivía al lado de mi casa, en el abasto del barrio. Era la esposa del dueño y tenía niñitas.

Otra, Brikette, lucía una melena pelirroja y ojos verdes. Me supongo que era irlandesa.

Entonces no habían salido al mercado muñequitas negras o morenas masivamente como ahora, dominado entonces por una visión muy blanca del asunto. Así que yo me cosí una morenita como yo, con unas medias de nylon viejas de mi mamá. Le puse ojos de botones y pinté su boca con un lápiz de labios, también de la susodicha. Me quedó preciosa.

También hubo un bebé, con sus pañales y una supergrande, con liguitas en los zapatos para que pudiera bailar conmigo.

Luego, las Barbies. Nunca pasé de dos. Tenían muchos vestidos, porque, aparte de los que se les compran especialmente, desde esa época me gustaba la costura, así que les cosí faldas pegadas, tipo tubito y blusas. Me acuerdo de sus zapatitos de tacón, hechos de plástico.

En fin, que gocé de mis muñecas hasta que un ramalazo de adolescencia las relegó a una caja y después, me supongo, a la basura. Porque cuando intento recordar dónde estaban ya a los dieciocho años, no las localizo en mi memoria.

Solo encuentro mis libros, mis tareas, mis amigos y mi familia. Ellas llenan un lugar lejano con recuerdos amables. Cuando paso por una juguetería o el cuarto de algún niño, no les envidio nada porque también las tuve e hice mi mundo imaginario donde tomar café por las mañanas, cocinar platos espectaculares, ganarles a las cartas, cambiarlas de ropa para que fueran  a un baile maravilloso con el muñeco más bello e interesante del mundo o se fueran de viaje, con sus lentes oscuros y sus maletas al Japón. ¡Qué muñecas!

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