Los hay, por Alfredo Behrens

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Hay muchos tipos de trabajo y alguien tiene que hacerlos. Pero hay límites, y ese sería el caso de esta barbera. Era portuguesa y recortaba la barba y cortaba el pelo en las Islas del Canal. Puede que no haya sido fácil, pero pagaba mejor que en Portugal. Sin embargo, estaba sola en el Canal y fue allí, en uno de esos recortes de barba, que un cliente la invitó a cenar. No daba para más, pero ella estaba sola y, por lo que parecía, él, un médico escocés, también estaría solo.

Fueron a un pub y el médico se acercó a la mesa con dos pintas de cerveza y unos maníes. No fue exactamente una cena portuguesa, pero para quien estaba sola, la alternativa podría haber sido beber cerveza en lata mientras veía televisión.

La conversación transcurría bien hasta que ella no pudo resistirse y aludió al olor a formol que iba y venía sin que ella supiera de dónde, pero que parecía más intenso cuando se llevaba los maníes a la boca.

– Debe ser de mi parte, dijo. Soy forense.

¡Imagínate la estupefacción de la barbera portuguesa que hubiera podido soñar con una cena de bacalao regado con un buen vino, pero allí estaba bebiendo cerveza y picando cacahuetes del mismo pote del que el forense picaba sin haberse lavado las manos!

En otras circunstancias la mujer habría tomado su abrigo y se habría marchado, pero hacía frío afuera y el Dr. Jeckyll era intrigante; incluso le preguntó si le gustaría saber algo sobre su profesión. Ella debería haber saltado de horror allí mismo, pero se quedó y él continuó con voz suave, contándole cómo comenzaba a cortar los cadáveres, deslizando el bisturí de la oreja hacia abajo, y ella indicó el movimiento deslizando la uña desde mi oreja hacia abajo. Yo debería haber saltado de la silla de la barbería, pero también me quedé.

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