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Um potro leva cerca de uma hora para disparar pelo campo após nascer, testando pernas ainda finas com uma precisão quase inacreditável. A girafa precisa de quase um dia inteiro para finalmente se equilibrar em suas torres vertiginosas. Na natureza, a urgência é a regra: ou você aprende a andar rápido, ou vira presa.
Nós, humanos, nascemos pela metade. Somos frágeis, inacabados e totalmente dependentes. Levamos anos — e uma dose cavalar de paciência parental — para aprendermos a nos sustentar sobre as próprias pernas, decodificar o mundo e nos tornarmos autônomos. É uma lentidão quase absurda frente à eficiência do Reino Animal.
Mas há algo de poético nessa nossa longa gestação fora do útero.
Percebi isso hoje, ao observar um pai no parque. Ele empurrava um carrinho de bebê sob a sombra das árvores, parando a cada poucos passos. Apontava com um entusiasmo contagiante para os galhos mais altos:
— Olha, filho! Ali! Um passarinho! Viu o passarinho?
O bebê, enrolado em cobertores, olhava na direção geral com aqueles olhos enormes e desfocados. É quase certo que a criança não fazia ideia do que era um pássaro, talvez nem sequer conseguisse distinguir a copa das árvores do céu. Não importava. O que tornava a cena profundamente comovente não era a capacidade de compreensão daquele pequeno ser, mas a vontade sincera e incansável daquele pai em apresentar o mundo ao seu filho.
Ao contrário do potro ou da girafa, nosso tempo não é gasto apenas aprendendo a fugir. É gasto aprendendo a olhar. Essa nossa lentidão biológica, que exige anos de dedicação, é justamente o que nos dá espaço para o afeto. É o tempo que temos para aprender não só a andar, mas a admirar os passarinhos e a desenvolver a gratidão.
