Helena de Troya
Fuente: https://commons.wikimedia.org/
“Al ceñirte en mis brazos,
estrecho contra mi corazón esa belleza
que del mundo hace mucho se marchara”.
WB Yeats
Por alguna razón que desconozco, al leer esos versos de Yeats, pensé en Helena de Troya y en todo lo que su belleza, según en la Ilíada se cuenta, despertó en su momento: una guerra, el final de un mundo y el inicio de otro.
Sin embargo, de esa belleza, que del mundo hace mucho se marchara – como dice el poema – no queda nada. No hay ni una imagen, ni una estampa. Se desapareció de la faz de la tierra, como si nunca hubiera existido; y no se sabría de ella ni se recordaría, si no fuera precisamente por las palabras que sobre ella alguna vez se escribieron.
Lo mismo puede decirse de las grandes murallas de Troya, si es que alguna vez estuvieron; de sus pesadas puertas, de los caballos y las armas, los escudos y cascos; de las grebas de Aquiles, de la espada de Héctor… No queda nada de las cóncavas naves, del caballo de madera con el que urdieron la inmortal trama que aún hoy se recuerda.
La corona de Agamenón se menudeó en monedas, en anillos y pulseras. Los aceros se han fundido y de una espada habrá salido una rueda de carreta o los clavos para armar una mesa. La madera se habrá hecho humo y entre la arena se habrán disuelto las piedras. Todo eso ahora es polvo que ha vuelto al polvo que alguna vez fuera.
Curioso resulta que, de todo aquello que fue tan importante, no más que unas palabras nos quedan, compuestas, ensartadas en el hilo de lo que conocemos como un poema. Las palabras que, según muchos dicen, se las lleva el viento, son las que se han vuelto eternas. Y tal vez por el hecho mismo de que vuelan con la brisa, van a donde quieran.
Ya lo dijo, con más sabiduría que yo, Quevedo en un poema (y cierro esta nota con ellas):
¡Oh Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.
