A Árvore da Vida, 1909
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Leo tinha certeza de que o seu umbigo estava meio frouxo.
Num domingo tranquilo, resolveu dar um puxãozinho de teste naquele pequeno nó. Em vez de soltar, ele começou a se desenrolar. Um cordão macio e brilhante de prata trançada escorregou por entre seus dedos.
Ele puxou devagar. Da cozinha, sua mãe soltou uma exclamação de surpresa e riu ao ver o avental tremular, puxada por aquele laço invisível e afetuoso. Mas atrás dela, o fio continuava. Passou pela janela, serpenteando para trás através da luz da tarde.
Curioso, Leo deu um puxão bem mais firme.
O carretel enlouqueceu. O cordão zuniu em direção ao passado, vibrando como a corda dedilhada de um violoncelo. Atrás de sua mãe surgiu sua avó, com as mãos enfarinhadas; depois uma bisavó de renda, seguida por mulheres vestindo lã rústica, túnicas de linho e peles de animais, todas unidas de barriga a barriga. Milhões de mulheres olharam para trás, piscando surpresas, e caíram na risada, repassando o puxão adiante como numa milenar brincadeira de telefone sem fio.
O fio atravessou continentes e geleiras em movimento, rebobinando por savanas onde as primeiras mães carregavam seus bebês sob céus salpicados de estrelas. Foi encolhendo através de ancestrais peludos que cavavam tocas sob a sombra dos dinossauros, passando por criaturas de pele viscosa rastejando para fora de estuários antigos, mergulhando até a mais pura escuridão primordial.
Por fim, o carretel parou com um clique suave.
Leo olhou para o final. O fio não terminava numa âncora nem num altar. Estava enraizado numa fonte hidrotermal morna e rica em minerais no fundo do oceano, rodopiando em vapor e sal. Uma solitária bolha microscópica balançava ali no escuro, pulsando num ritmo suave — o Primeiro sopro de vida generativa, decidindo que queria ficar por aqui.
Uma voz doce quebrou o silêncio:
— Leo, para de puxar, você tá desarrumando a minha camisa.
Sua mãe estava encostada no batente da cozinha, segurando uma caneca de chá e sorrindo. Leo soltou o fio. Ele ricocheteou por bilhões de anos num piscar de olhos, sumindo perfeitamente de volta no seu umbigo e deixando apenas um calor gostoso — a certeza de que ninguém nunca está verdadeiramente solto no mundo.
