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“Durante tres meses al año, Dalí y Gala ocupaban la habitación 108: la Suite Real donde el rey Alfonso XIII vivió exiliado cuando España votó por la república en 1931”.
Salvador Dalí era una obra de arte, su propia obra maestra. «Trabajo diecisiete horas al día», exclamaba. «La medida de mi genio es el tamaño del agujero que perforo en la materia abstracta».
No creía en la inspiración. «Es la obsesión de la repetición lo que los dioses tienen en cuenta». La rutina era su lema, y mantuvo los mismos patrones rígidos durante treinta años.
En verano pasaba sus días en la casa construida con cinco modestas cabañas en Port Lligat, una hermosa bahía en la costa de Cadaqués. A finales de septiembre, se fue al Hotel St. Regis de Nueva York, donde Gala, con su marcado acento ruso, negociaba contratos. Con la llegada de la primavera, el viejo Cadillac negro conducido por Arturo Caminada, un pescador que había aprendido a conducir al timón de su barco, llegó cargado de equipaje al Hôtel Meurice de París, donde Dalí y Gala ocupaban la habitación 108: la Suite Real donde el rey Alfonso XIII vivió exiliado cuando España votó por la república en 1931.
Durante tres meses, las salas de techos altos con vistas a las Tullerías acogieron el Té de los Príncipes y los Mendigos a diario: champán rosado, de hecho, servido a los comerciantes de arte que acudían a codearse con los ricos y famosos.
Un año, la dirección del Meurice realizó mejoras y sustituyó la tapa de madera del inodoro por una nueva y reluciente. Dalí montó en cólera. «¡Me estáis crucificando!», exclamó. «La esencia de la putrefacción es una suave y conmovedora beneficencia que Dalí convierte en oro». Son ladrones, unos asquerosos ladrones franceses…
Insistió en que le devolvieran la tapa del inodoro correcta y, cuando encontraron una vieja réplica de madera, supo por la pátina de arañazos y pulido que no era la correcta. Continuaron la búsqueda, llevando una tapa tras otra a la suite hasta que Dalí estuvo satisfecho de haber encontrado la que había compartido con las nalgas reales de Alfonso XIII.
«Estamos rodeados de moralistas, higienistas y filisteos», sollozó Dalí. «No confío en mi clase. Puedes confiar en que la aristocracia sea encantadora. Puedes confiar en que los campesinos sean vulgares. Puedes confiar en que el verdadero artista sea un loco. Solo puedes confiar en que la burguesía te robe la tapa del inodoro…»
Extracto de «Sexo, surrealismo, Dalí y yo: Memorias de Carlos Lozano», de Clifford Thurlow
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