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La oveja era blanca como mentira recién lavada, de esas que todavía huelen a jabón e inocencia. Su lana recién peinada por el viento. Caminaba con ese paso corto de los seres que nunca han visto el mundo en su verdadera forma. Sus ojos, dos pozos mansos, miraban con la inocencia de quien cree que la vida no muerde. El gato era gris como la sospecha, con el lomo marcado por noches largas y silencios que no se cuentan. Desde el tejado donde se instalaba como rey sin reino, observaba a la oveja con curiosidad y resignación. Sus ojos, dos brasas apagadas, parecían saber cosas que nadie le había dicho pero que él había aprendido a fuerza de sobrevivir. La oveja repetía que el mundo era recto, que bastaba con avanzar sin mirar a los lados, sin desconfiar. El gato estiraba el cuerpo, arquea...