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En esta época del año es normal que los bolsillos se encuentren golpeados, es decir medio vacíos. Son tiempos de generosidad e indulgencias, como debe ser. Pero en este caso, los bolsillos de mi abrigo de invierno estaban literalmente, rotos. Por un momento quise sucumbir al consumismo y salir a comprarme uno nuevo, pero no lo hice, eso iría en contra de mis principios y de la memoria de mi madre, artista de la aguja y el dedal. Así que decidí coserlos yo misma. Estaba segura de que en mi casa existía ese mítico objeto: el costurero. En mi caso, una pieza más inútil que cenicero en motocicleta. Pero lo encontré, allí estaba, con sus compartimientos llenos de hilos, agujas, alfileres, dedales y otros elementos desconocidos. Con más torpeza que destreza y este par...