La novela arrancaba con un halo de ternura que lo conmovió casi desde la primera línea. Avanzaba como cayendo en un abismo tranquilo, como si en aquellas páginas estuviera su vida.
Esto lo contaminaba de tal manera que era imposible sustraerse a esa toxicidad. Ya había sucumbido a la noche del asombro. Cuando se percató ya había chocado la madrugada insomne con el alba. Solo halló con tristeza las últimas líneas de la novela: el primero de enero había aterrizado.
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