Timpanista, 1940
No sé cuántos comparten esta sensación. Es rara. Sólo me pasó tres o cuatro veces. No tengo certeza del número, porque no es que cada vez se enciende una luz con un número y una cancioncita de “ya gané”. Pero cuando sucede, el sentimiento es muy fuerte.
Te cuento. Estaba caminando por la plaza Charles Miller, en São Paulo. La plaza es desierta porque como casi todo en São Paulo, también fue convertida en un estacionamiento. De hecho, es un páramo. Recorrerlo a pie es un suplicio, pero como el lugar no tiene obstáculos, puedes ver a la distancia y sin distracciones.
En sentido contrario venía un hombre con aire sufrido. Bajo pero fornido, de brazos cortos, harapiento, cuerpo prematuramente inclinado hacia adelante, mirando al suelo y con paso apresurado. Nos acercábamos, pero él no apartaba los ojos del suelo, como si no mereciera mirar hacia adelante. Nada parecía unirnos excepto el caminar a pie en ese páramo.
Pero en el momento en que nuestros cuerpos se cruzaron me miró a los ojos y yo a los suyos. En ese momento hubo una comunión intensa. Sólo duró un instante, pero sentí que había tomado contacto con su alma, como si en ese momento hubiera escudriñado todas las vidas pasadas de este hombre, hasta ahora un desconocido.
Fue emocionante. Para mí. No voy a banalizar la cosa diciéndoles que en ese momento me sentí como un hermano de toda la humanidad. Pero sentí, como hasta ahora, que puede haber otra dimensión poblada de almas rondando y que a veces se abre una ventana que te permite ver más allá de un cuerpo. No sé qué hace que una ventana así se abra a veces. ¿Alguna vez te ha pasado?
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ab@alfredobehrens.com