Leonor Henríquez

read it in EnglishCerré los ojos y dejé que los recuerdos acudieran a la punta de mis dedos.Por primera vez en muchos años, me di permiso para abrir una compuerta que había estado firmemente cerrada.La de la música.No sé de dónde surgió esa inspiración, quizás del viento, del río, del cielo.Fue como si un torrente de agua se soltara, súbitamente, sobre un cauce silencioso, árido y desierto.Mis manos comenzaron a moverse, recordando caricias, recorriendo caminos de marfil y ébano, bailando al ritmo de mi propia magia.Los años más felices de mi vida regresaron en maravillosas danzas y contradanzas, valses, dulzuras, seis por ochos.Dicen que la alegría recordada, no alegra.  A veces todo lo contrario y lo certifico realmente, pero esta vez me sentí autorizada para llenarme de nuevo con la ale...

read it in EnglishNo se trata precisamente de un diálogo Socrático.Pero creo que sí cumple con el concepto fundamental de su metodología: establecer una conversación entre dos o más personas en la cual los participantes son forzados a actuar y pensar críticamente.En este vigoroso intercambio, los protagonistas se presentan en el terreno de juego dispuestos a servirnos sus mejores ideas en movimiento.Los argumentos deben ser ágiles y precisos.Sus intenciones deben llegar a rincones inaccesibles de la psique y del terreno.Los mejores contrincantes, juegan al desconcierto y, en el momento adecuado, sacan la carta del factor sorpresa.El caldeado intercambio produce emociones en los expositores.Duda, frustración y la más peligrosa, el triunfalismo.Como una vez le escuché decir a un fanático, no...

read it in EnglishLeer entrelíneas es trabajo de eso que llaman el sexto sentido.Esa especie de clarividencia que permite inferir una intención velada, un sentido oculto, más allá de las palabras.Pero el domingo pasado, estuve no solo leyendo entrelíneas sino caminando entre ellas.Mi hijo me invitó a una feria de libros usados.Los libros se adueñaron del estadio deportivo (de Curling para más señas, no se puede ser más canadiense)Ahí estuvimos horas, caminando entre callejuelas de clásicos de la literatura universal, historia canadiense, poesía, autores contemporáneos. Encontramos una sección de libros de colección, donde apareció una edición antigua de un libro sobre Bolívar, por Emil Ludwig, encargado por el gobierno de Venezuela a este autor en 1938.En fin, una forma muy táctil de leer,...

read it in EnglishCuando vivía en latitudes donde “el clima no existe”, no hacía falta.Aquí en el subártico, esa pequeña cajita que vive discretamente en un rincón es el núcleo fundamental de la casa.Como un pequeñito cerebro, el termostato controla, regula y conserva la energía del hogar para el bienestar de sus habitantes.Pero lo curioso de esta historia es que, hace poco, me tocó transformarme en uno, sí en un termostato.En uno de esos “tigres” que, con placer a veces mato, me fue comisionado el trabajo de escribir un monólogo desde el punto de vista de un termostato. Habrase visto asignación más prosaica, pensé yo, la que presume de profunda e intensa.El cliente necesitaba un guión para un video publicitario que promovía eso que ahora llaman smart homes.Acepté el reto.Creo que es más f...

read it in English   Sucedió hace muchos años, en el Tate Gallery de Liverpool, Inglaterra.Literalmente, tropecé con un saco lleno de algo que parecía ser cemento o arena.Pensé que estaban haciendo trabajos de renovación y alguien había olvidado un saco de arena en la mitad de la sala. Casi le digo al vigilante que el saco en cuestión era unsafe, pues estaba en un lugar muy transitado.Pero de pronto me fijé, que no, el saco de arena era el protagonista de la instalación de la sala.  El nombre de la obra era simplemente eso: Saco de Arena, (Sandbag).En los museos, me suele suceder que tiemblo y me maravillo ante ese silencio íntimo, ese territorio sagrado que se produce entre el observador y el artista.En este caso, ahí, frente al saco de arena me quedé en neutro.Me senté en un banco para o...

Read it in EnglishSuena como el título de una telenovela.Pero creo que fue más bien una traición de mi subconsciente.Explico.Siempre quise ser médico. Recuerdo que, al manifestarle a mi papá, gran médico otorrinolaringólogo de Caracas, mi deseo de estudiar medicina, quizás con ánimo de protección, me dijo: "Ay hija, es una profesión muy dura, se ve mucho dolor y muerte".No tuvo que decir más, para que me decidiera a estudiar ingeniería.Y así lo hice.Sin embargo, mi admiración por las ciencias médicas y los doctores, esos grandes profesionales que, con su bondad y sabiduría, dedican sus vidas a aliviar a la “humanidad doliente”, es inmensa.Y así mi breve inmersión en este otro universo.Sucedió en una clínica de Barcelona, donde estuve un par de días como acompañante de un familiar.En medio ...

Hace poco encontré un mensaje en una botella. Allí, en una playita rocosa frente al río, me esperaba. Tenía tiempo que no sentía una emoción tan intensa. Se me alborotó la infancia, la imaginación, la fantasía. A mi mente vinieron historias de piratas, de náufragos, de desencuentros, de amor. Pensé, ¿cómo este mensaje vino a parar, aquí, a mis pies? ¿Qué suerte de destino o azar hizo que yo me encontrara esta botella? ¿Qué misterioso personaje lo habrá escrito, sellado y entregado al universo? La tomé en mis manos con mucho cuidado, como si se tratara de algo sagrado. Me senté bajo un árbol, los árboles siempre ofrecen ese resguardo, casi solemne. Lo tranquilizador de los mensajes en una botella es que, me imagino que están destinados a quien los encuentre, así que no sen...