Nunca é tarde, por Alfredo Behrens

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      O tempo havia gravado suas marcas no rosto de Augusto quando, na movimentada estação de comboios Sirkeci, de Istanbul, aguardava conhecer pela primeira vez a sua filha Letitia, que agora tinha 31 anos. As fotos que a mãe dela havia lhe enviado mostravam uma jovem mulher. Mas o reconhecimento foi instantâneo quando seus olhos se encontraram na plataforma do trem. Letitia, com seu cachecol esvoaçante e andar mundano, caminhou em direção a ele, seus passos trazendo os ecos dos grandes bazares de Istambul e das ruas de paralelepípedos de Budapeste.

“Pai”, sussurrou ela, com a voz trêmula de emoção, como se temesse não ser aceita na profundidade que desejava.

“Letitia, minha filha”, respondeu Augusto, com a voz igualmente trêmula.

E eles se abraçaram num mar de anos de saudade e sob o peso de perguntas sem respostas.

Durante as xícaras do aromático café turco, em um café pitoresco nas proximidades, eles mergulharam em seus anos perdidos. Letitia falou de seu amor pelos tapetes tecidos pelas famílias durante anos, e do seu amor também pelos tons vibrantes das telas de Rothko que a hipnotizaram na National Gallery, bem como sobre a dança graciosa de los mobiles de Calder que agitaram sua alma em Washington, D.C. Augusto ouvia, cativado pelas histórias dela, sua mente percorrendo as areias da Arábia do Lawrence, um homem de muitos mundos, livre enigmático, com muito da filha que acabara de abraçar.

A cada momento compartilhado, o abismo entre eles começava a se fechar. Letitia ficou sabendo do fascínio duradouro de seu pai pela vastidão do deserto do T.E. Lawrence, que espelhava seu anseio por uma identidade perdida. Na vasta extensão dos seus mundo, e do distanciamento, eles encontraram pontos em comum em seu apreço pela literatura, Nabokov sendo o peferido dela e Rulfo o dele.

À medida que o dia ia passando, eles caminharam pelas ruas da cidade, trocando histórias e preenchendo a lacuna criada pelo tempo e pela distância. Letícia mencionou a arte que falava à sua alma, e Augusto contou histórias de terras distantes, refletindo as façanhas de Lawrence.

De volta na Sirkeci, sob os tons desbotados de um sol poente, eles se enfrentaram mais uma vez. Desta vez Augusto sentiu paz, como se estivesse num deserto que, ao não ter limites, aceita todas as direções. Letitia, olhando para baixo, e mais perto dele, sussurrou: “Pai, não vamos esperar mais trinta anos”.

Augusto, segurando o rosto dela entre as mãos, com um aceno de cabeça e um sorriso, reconheceu a beleza das palavras dela, ecoando nos seus próprios sentimentos. Eles se separaram, carregando a promessa de uma comunhão feita do pó das estrelas, inspirada pelo encontro de dois mundos – um moldado pelo espírito livre de Lawrence e o outro pelos traços vibrantes de Rothko e das formas suspensas e Calder.

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